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Mein Name ist Massaker – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Eins

Ardamantua, 544.M32

Die Chromaten waren relativ einfach zu töten, aber sie griffen in gewaltiger Zahl an.

Acht Wälle der Imperial Fists umzingelten eine ihrer primären Familiengruppen in einem Tal voller Büsche östlich des Blasennestes und verwandelten sie in verbrannte Schalen und Fleischfetzen.

Rauch stieg von dem Leichenberg auf. Er war eine gelbliche Verfärbung der Luft, die aus atomisierten organischen Partikeln und den Überresten von Fycelinrauch bestand. Dem Magos Biologis zufolge, der geschickt worden war, um die Mission zu unterstützen, hatte anhaltendes Bolter- und Laserfeuer in Verbindung mit akuten Schlagtraumata von Klingen und anderen Nahkampfwaffen ungefähr sieben Prozent der kollektiven Biomasse des Feindes vaporisiert. Der gelbe Rauch zog sich wie morgendlicher Nebel in einer Wolke durch das Tal, die zwanzig Kilometer breit und sechzig Kilometer lang war.

Der Magos Biologis teilte Koorland diese Tatsache mit, als hätte sie irgendeinen praktischen Nutzen. Koorland, Captain der Kompanie Dämmerungswall, zuckte mit den Schultern. Sie war für ihn eine unwesentliche Tatsache, als würde jemand behaupten, in einer Blutlache die Karte von Arcturus oder Großonkel Janiers Profil zu erkennen. Koorland war auf das thronverlassene Ardamantua geschickt worden, um Chromaten zu töten. Er war es gewohnt, Dinge zu töten. Er war gut darin, wie alle seine Brüder in der Kompanie und wie jeder Bruder im Schildkorps. Er war außerdem an die Tatsache gewöhnt, dass es eine Riesenschweinerei anrichtete, wenn man Dinge in kolossaler Anzahl tötete. Manchmal bestand diese Schweinerei aus Rauch, manchmal aus Flüssigkeiten, manchmal aus Fett, manchmal aus Glut. Er brauchte keinen Experten aus irgendeinem hohen Turm auf Terra, der ihm sagte, dass er und seine Brüder den Chromaten so schwer zugesetzt hatten, dass sie zum Teil vaporisiert worden waren.

Der Magos Biologis hatte ein Gefolge aus dreihundert Akolythen und Servitors dabei. Sie trugen Kapuzenroben und arbeiteten gewissenhaft; sie hatten die Seite des Hügels mit tragbaren Sensoren und Analysegeräten gespickt. Schläuche schnüffelten in der Luft (auf diese Weise, so wusste Koorland, war der Magos Biologis zu seiner Sieben-Prozent-Offenbarung gekommen). Picter und Darstellungsgeräte nahmen die Anatomie toter und lebender Chromaten gleichermaßen auf. Obduktionen wurden durchgeführt.

»Die Chromaten sind keine feindliche Spezies erster Ordnung«, sagte der Magos an Koorland gewandt.

»Wirklich nicht?«, erwiderte er durch die Lautsprecher seines Visiers, da er gezwungen war, sich den Bericht anzuhören.

»Absolut nicht«, sagte der Mensch und schüttelte dabei den Kopf. Scheinbar hielt er Koorlands Pflichtgefühl tatsächlich für Interesse. »Seht selbst«, sagte er und deutete auf ein halb gehäutetes Exemplar, das mit ausgestreckten Gliedern auf einem Obduktionstisch lag. »Sie sind natürlich gepanzert, um den Kopf, den Hals und den Rücken, und ihre Vorderglieder bilden Fingerklingen –«

»Oder auch Klauen«, sagte Koorland.

»Ganz genau«, fuhr der Magos fort, »besonders bei jugendlichen und erwachsenen Männchen. Sie sind nicht harmlos, aber sie sind auch keine von Natur aus aggressive Spezies.«

Koorland dachte darüber nach. Die Chromaten – die aufgrund ihres silbermetallisch schimmernden Chitinpanzers so genannt wurden – waren eine Xenosbrut, menschengroße Käfer mit langen Vordergliedern und einer beeindruckenden Schnelligkeit. Er dachte an die achtzehn Millionen, die an diesem Nachmittag durch das Tal geströmt waren, an das silbrige Meer, das im Sonnenlicht gefunkelt hatte, an das Rascheln ihrer Klingenglieder, an das Tak Tak Tak ihrer Mundwerkzeuge, die wie ein beschädigter Cogitator klangen. Er dachte an die drei Brüder seines Walls, die er während des ersten Ansturms verloren hatte, die vier vom Bogenwall, die drei vom Vordertor-Sechs-Wall.

Erzählt ihnen, sie seien von Natur aus nicht aggressiv.

Die Chromaten waren zahlreich, unglaublich zahlreich. Je mehr sie getötet hatten, desto mehr gab es zu töten. Das kontinuierliche Abschlachten war die einzige wirkungsvolle Taktik: sie weiterhin zu töten, bis sie alle vernichtet waren. Die Geschwindigkeit, mit der die Imperial Fists sie hatten töten müssen, die Dauer, die Raserei – kein Wunder, dass sie sieben Prozent ihrer Biomasse vaporisiert hatten.

»Die Chromaten wurden alleine in diesem Sektor auf sechsundsechzig Welten gefunden«, sagte der Magos Biologis. »Vierundzwanzig dieser Begegnungen fanden im Zuge von Konformitätsexpeditionen während des Großen Kreuzzuges statt, der Rest seitdem. Die Chromaten wurden in großer Zahl gefunden und haben sich oft verteidigt. Sie haben sich zuvor noch nie so proaktiv feindselig verhalten.«

Der Magos dachte über seine Worte nach.

»Sie erinnern mich an Ratten«, sagte er. »An Strahlungsratten. Ich erinnere mich daran, dass es eine schreckliche Plage von ihnen in den Kellern und Unterkellern des Archivblocks des Biologis Sanctums bei Numis gab. Sie zerstörten wertvolle Proben und Aufzeichnungen, waren aber einzeln nicht schädlich oder gefährlich. Wir schickten Reinigungsteams mit Flammenpistolen und Giftsprühern hinein. Wir begannen sie auszurotten. Sie bildeten einen Schwarm. Aus Angst, nehme ich an. Sie strömten aus dem Ort heraus und wir verloren drei Männer und ein Dutzend Servitors in der Flut. Sie waren unaufhaltsam. Wie diese Niedermakropolratten haben sich auch die Chromaten noch nie zuvor so verhalten.«

»Und das werden sie auch nicht mehr«, sagte Koorland. »Denn wenn wir hier fertig sind, werden sie alle tot sein.«

»Dies ist nur eine von neunzehn möglichen primären Familiengruppen«, sagte der Magos Biologis. Er hielt inne. Koorland wusste, dass der Magos ihn mit Namen anreden wollte, aber wie so viele Menschen hatte er Schwierigkeiten, zwischen den riesigen transhumanen Kriegern in ihren gelben Rüstungen zu unterscheiden. Er musste sich auf Ranganstecker, Insignien und die Einheitenmarkierungen auf den Schulterpanzern verlassen, und es brauchte einen Augenblick, diese Informationen zu verarbeiten.

Der Magos Biologis nickte leicht, als wollte er sich für sein Zögern entschuldigen.

»– Captain Koorland von der Zweiten Dämmerungswall-«

»Zweiter Captain der Kompanie Dämmerungswall«, korrigierte Koorland ihn.

»Ah, natürlich.«

»Vergesst den Rang und versucht Euch einfach unsere Wallnamen zu merken.«

»Eure was?«

Koorland seufzte. Dieser Mann schien mehr über Xenosbruten zu wissen, als gesund war, aber er wusste nichts über die Krieger, die dazu geschaffen waren, das Imperium gegen sie zu verteidigen.

»Unsere Wallnamen«, sagte er. »Wenn wir aufgenommen werden, vergessen wir unsere Rufnamen, die Namen, die wir vor der Umwandlung trugen. Unsere Brüder geben jedem von uns einen Namen, der zu unserem Gebaren oder Charakter passt: einen Wallnamen.«

Der Magos nickte aus höflichem Interesse.

Koorland deutete auf einen Space Marine, der an ihnen vorbei ging.

»Das da ist Feuergefecht«, sagte er. »Und der Bruder dort drüben? Das ist Traurig. Der dort? Kopfschuss.«

»Ich verstehe«, sagte der Magos Biologis. »Es sind verdiente Namen, Namen innerhalb einer Bruderschaft.«

Koorland nickte. Er wusste, dass ihm zu irgendeinem Zeitpunkt der Name des Magos mitgeteilt worden war. Er hatte ihn nicht vergessen, weil er kompliziert war, er hatte ihn einfach nicht genug interessiert, um ihn sich zu merken.

»Wie lautet Euer Name, Captain?«, fragte der Magos strahlend. »Euer Wallname?«

»Mein Name?«, erwiderte Koorland. »Mein Name ist Massaker.«

Zwei

Ardamantua

In weniger als sechs Stunden waren sie wieder im Kampf.

Eine schmutzige Dämmerung hatte sich über die Landschaft gelegt. Die tief vor Anker liegenden Barken hingen wie längliche Monde mit hauerbewehrten Bugen im rötlichen Dunst des Himmels. Der Chapter Master hatte über neunzig Prozent der Kampfstärke der Fists mit auf diese Mission genommen. Es war eine gewaltige Machtdemonstration. Nach Massakers Meinung zu viel des Guten. Aber auch das war eine politische Sache. Die Krieger des Adeptus Astartes waren sehr gut darin, Kriege zu führen und zu beenden. Wann immer längere Friedensperioden entstanden, besonders in den erhabenen Systemen und Besitztümern um die Terranischen Kernwelten, wurde es schwerer, ein stehendes Heer wie die Imperial Fists zu rechtfertigen. Es war gut, sie auszuschicken, ihnen eine Aufgabe zu geben, sie einen überwältigenden Sieg erringen zu lassen, den die Bevölkerung der Kernwelten feiern konnte. Die Ausrottung einer gefährlichen Xenosbrut wie der Chromaten war eine hinlängliche Rechtfertigung für eine tödliche Institution wie die Imperial Fists.

Strategische Erhebungen bezifferten die Zahl der Chromaten auf eine Größenordnung von achtundachtzig Milliarden, und Abtastungen ihrer Wanderrouten zeigten eine deutliche Krümmung nach innen auf die Kernwelten zu. Abgesehen davon lag Ardamantua, das thronverlassene Ardamantua, nur sechs Warpwochen von der Sol-Anflugschneise entfernt.

Seit den frühesten Anfangszeiten des Imperiums waren die Imperial Fists die Hauptverteidiger Terras gewesen. Andere Orden – Legionen, wie sie einst genannt worden waren, bis zur Horus-Häresie und der Einführung des Codex – mochten Kreuzzüge, Erkundungsflüge oder Kampfhandlungen in die fernsten Winkel des imperialen Herrschaftsgebietes durchführen. Die Imperial Fists jedoch waren die vorrangigsten Wächter Terras und des Kerns. Dies war es, was sie schon immer getan hatten. Es war eine Pflicht, die ihr geliebter Primarch-Progenitor ihnen aufgetragen hatte, bevor er sie verlassen hatte.

Es war ihr Vermächtnis.

Abtastungen der Oberfläche hatten eine weitere Familiengruppe der Chromaten von erheblicher Größe angezeigt, die sich um das Blasennest bewegte. Dämmerungswall hatte zuerst den Fluss überquert. Zwei weitere Wälle waren ihnen dicht auf den Fersen und überquerten ihn etwas flussaufwärts. Der Fluss war breit, aber langsam und träge, nicht mehr als hüfttief und trübe. Das brackige Wasser schäumte vor Insekten.

Die Chromaten begannen sich zu wehren, als sie die Imperial Fists auf der Nestseite aus dem Wasser waten sahen. Manche warfen sich in die Fluten und versuchten, sie anzugreifen. Das Schießen begann und die Ordensbrüder feuerten aus dem schlickigen Wasser, drängten den Feind zurück und trieben die Chromaten die klumpige Böschung hinauf, als die Xenos sich in größerer Zahl versammelten, um sich auf sie zu werfen. Der Feind wurde aufgewühlter. Der langsame Strom war schon bald voller Chromatenleichen, die umhergewirbelt wurden, während sie flussabwärts trieben. Der Vormarsch der Imperial Fists war beinahe mürrisch. Sie gingen langsam vor, schleppten sich durch das stinkende Wasser und feuerten auf Ziele, die lächerlich leicht zu treffen waren, weil sie es mussten.

Massaker ermunterte seine Männer. Wenn sie schon angriffen, dann würden sie es mit Würde tun. Sie kamen die Böschung hinauf und näherten sich dem gewaltigen, vereiterten Rand des Blasennestes.

»Der Dämmerungswall steht auf ewig«, voxte er. »Kein Wall kommt ihm gleich. Macht sie nieder.«

Die Männer der Kompanie schlugen ihre Bolter und Breitschwerter gegen ihre Schilde und skandierten den Spruch. Der Vormarsch begann sich zu beschleunigen.

Ein Wall aus Männern. Ein Wall aus Kriegerhelden.

Massaker erreichte das Ufer. Es war ein steiler, glatter Morast, der mit grobem Gestrüpp bewachsen war. Chromaten, die im rauchigen Licht funkelten, sprangen auf den Böschungsgrat, erhoben sich drohend und forderten ihn heraus. Er kam aus dem Wasser und die grüne ölige Flüssigkeit troff von seiner gelben Rüstung. Furor war zu seiner Linken, Blattschuss zu seiner Rechten.

Der erste der Chromaten griff ihn an.

Massakers Breitschwert war eine zweihändige Energieklinge mit einer silbernen Parierstange und einem schwarzen Knauf. Es war während der Belagerung auf Terra geschwungen worden, in den Händen eines Fists namens Emetris, der dort gefallen war. Es war so breit wie der Oberschenkel eines normalen Menschen. Er hob es und es beschrieb einen Bogen in der Luft, als der erste Chromat sprang. Es schnitt durch die glänzende Biopanzerung des Xenos und zerteilte ihn. Körperflüssigkeiten spritzten in alle Richtungen. Ein zweiter sprang und Massaker schlug ihn beiseite, bevor er ihn aufschnitt. Ein dritter begegnete seiner Klinge und spießte sich darauf auf, warf sich wie wild hin und her, bis Massaker das Schwert wieder herauszog.

Das war erst der Anfang. Sie begannen vorzustürmen. Ein Dutzend, zwei Dutzend, alle zugleich. Massaker mochte den Schwertkampf. Er war rationell. Er sparte Munition für bedeutendere Augenblicke. Das Breitschwert war in seinen großen Händen ein gut ausbalanciertes Werkzeug. Mit dem zweihändigen Griff konnte er jeden Schwinger auf überraschend subtile Weise abwandeln.

Massaker begann, seinem Namen alle Ehre zu machen.

Eine Spur von Toten säumte seinen Pfad: aufgerissene Silberpanzer, aus denen Blut in die matten, zertrampelten Pflanzen sickerte. Bei jedem Schritt erfolgte ein Aufprall, als ihn zwei oder drei weitere Chromaten angriffen und der brutalen, stoppenden Wucht seiner Klinge begegneten. Organische Fetzen flogen bei jedem tödlichen Hieb davon. Blut und andere Xenoskörperflüssigkeiten spritzten hoch in die Luft und benetzten seine Rüstung wie Tau, wie Regen.

Furor preschte durch das trockene Unkraut zu seiner Linken und schwang eine Axt, welche der stolze Besitz einer ganzen Reihe von Fists gewesen war, die sich bis in die Zeit vor dem Großen Kreuzzug erstreckte. Ihre geschwungene Schneide hatte vom Schädel eines grünen Warbosses während der Malla-Vajjl-Konformität eine Kerbe erhalten. Furor, ein edelmütiger, großzügiger Mann, besaß eine ganz besonders gute Visuomotorik. Seine Bewegungen waren so schnell und präzise, dass sie beinahe zufällig wirkten. Er hatte sich seinen Wallnamen aufgrund seiner Anmut auf dem Schlachtfeld verdient, der konstanten Bewegung, des Umgreifens, der Umkehrungen, der Beinarbeit, der Aggression. Seine Axt bewegte sich von einer Hand zur anderen wie ein Schlagstock oder ein Stab, der von einem Offizier auf dem Exerzierplatz herumgewirbelt wurde. Sie schien ihm oft aus der Hand zu gleiten, wenn er sich drehte und die Position wechselte, aber sie tat es nicht. Wie Massaker verzichtete er während dieser Rodung auf seinen Bolter.

Massaker wünschte sich, einfach innehalten und das Kampfgeschick seines Freundes und Bruders bewundern zu können, aber dazu fehlte ihm die Gelegenheit. Der Feind wurde immer zahlreicher.

Zu Massakers Rechten preschten Blattschuss und Würgegriff durch das Schilfbett und den getrockneten Schleim am Rand des Blasennestes. Blattschuss’ Rotorkanone gab einen metallischen Lärm von sich wie eine Stanzmaschine, die auf voller Leistung lief. Würgegriffs Bolter ließ mit jedem Geschoss zwei oder manchmal auch drei angreifende Chromaten zugleich explodieren.

Massaker gab bellend Befehle, hielt die Linie geschlossen. Er wollte nicht, dass jemand aus der Reihe trat. Er wollte nicht, dass die Chromaten durch eine Lücke in ihrer Linie drangen. Blattschuss und Würgegriff drangen schnell vor, denn sie schossen sich den Weg mit ihrer Feuerkraft frei. Er musste sie an der Leine halten.

Er rief ihre Wallnamen – Spalter, Armeslänge, Eisauge, Lebensheischer, Ausbluter – und befahl ihnen, von hinten durch das Schilf nachzurücken und die Lücken zu füllen.

Sein Kopf wurde von einem Hieb zur Seite gerissen. Er roch Blut in seiner Nase, Blut, das sofort gerann. Ein schreiender Alarm gellte in seinem Helm und seine Visieranzeige zeigte fleckige Schadensmuster an.

Er erholte sich. Es dauerte weniger als eine Sekunde. Ein ausgewachsenes Exemplar hatte ihm eine Klaue über den Kopf gezogen. Er hatte den Blick für den Bruchteil einer Sekunde vom Kampf abgewendet, um ihre Schlachtreihe zu überprüfen.

Sein Schwert tötete das Ding für diese Schmach und den Kratzer, den es auf der gelben Oberfläche seines Helms hinterlassen hatte. Doch ein weiteres war diesem direkt auf den Fersen, ein noch größeres Exemplar. Seine Größe entsprach etwa zwei Dritteln seiner eigenen Körpergröße. Er hatte zuvor noch keinen so großen Chromaten gesehen. Er sah auch anders aus. Er war nicht chromfarben oder silbrig. Seine Chitinpanzerung und seine Klauen wirkten harzig schwarz und braun, als beständen sie aus einer hornigen Rinde, die immer noch wuchs.

Der Xenos riss ihm die Brustplatte auf. Massaker brachte seinen Schild zwischen sich und seinen Gegner, trennte ihm damit den Unterarm ab und ließ dann seine Klinge herumfahren und tötete ihn.

Zwei Hiebe für einen Gegner. Ineffizient.

Das Ding war groß gewesen. Es war zusätzlicher Aufwand nötig gewesen.

Eine weitere düstere Gestalt tauchte auf, dann zwei weitere. Was waren sie? Eine Subspezies? Eine größere, aggressivere Form des einfachen Chromat-Xenostypus?

Voxübertragungen erfüllten Massakers Helm mit Berichten von der gesamten Offensive, die alle diesen neuen Typ beschrieben: größer, dunkler, stärker, schwerer zu töten.

Taktische Neubewertung. Massaker gab Warnungen durch, noch während er dem nächsten Gegner dieser neuen Art begegnete. Zwei Hiebe um einen von ihnen zu töten, drei für den nächsten. Weitere Furchen bis auf das blanke Metall seiner Rüstung.

Warum sollte irgendeine Streitmacht, irgendeine Spezies, ihre größten und stärksten Kriegerorganismen in Reserve halten? Warum schickten sie sie nicht in den Kampf? Sie hätten den Angriff der Astarteskrieger aufhalten oder sogar zurückwerfen können, lange bevor sie sich bis zum Blasennest vorgekämpft hatten.

Das Tak Tak Tak, das die Chromaten mit ihren Mundwerkzeugen machten, jenes Rattern einer versagenden Datenmaschine, veränderte sich. Die größeren, dunkleren Krieger gaben ein tieferes, dumpferes Geräusch von sich, ein Klack Klack Klack. Zwei Brüder in der Schlachtlinie waren bereits ihrer überlegenen Kraft und Brutalität zum Opfer gefallen.

»Ziehen wir uns zurück?«, voxte Furor. »Massaker, brechen wir den Kampf ab und gruppieren uns neu? Das hier ist neu. Das hier ist –«

»Die Linie halten«, antwortete Massaker. »Kein Neugruppieren. Kein Zurückfallen. Haltet die Linie. Der Dämmerungswall steht auf ewig. Kein Wall kommt ihm gleich. Macht sie nieder.«

»Verstanden.«

Furors bedingungsloses Verstanden wurde umgehend von einhundert Stimmen über das Vox wiederholt.

Massaker duckte sich unter den Hieb einer braunen Klaue, die so groß war wie Furors Axtkopf. Er lächelte.

Er war zu einer Erkenntnis gekommen. Er wusste, was dies war.

Sie sind wir. Sie sind der Dämmerungswall.

Das Blasennest war der terranische Palast der Chromaten. Sie hatten die mutigsten, besten und mächtigsten Krieger in Reserve gehalten, um diesen Ort zu verteidigen, für den Fall, dass ein Feind bis hierher vordrang.

Dies war ihr letztes Aufbegehren, ihr letztes Gefecht. Dies war ihr letzter Wall, hier gab es kein Zurück mehr.

Die Imperial Fists waren nur noch Stunden davon entfernt, ihre Mission auf Ardamantua abzuschließen und der Liste ihrer Taten einen weiteren stolzen Eintrag hinzuzufügen.

Dies war das blutige Endspiel, und es würde ein Kampf werden, der genossen werden wollte.

»Haltet die Linie«, befahl Massaker. Dann fügte er als praktischen Einfall hinzu: »Setzt Eure Bolter ein.«

Drei

Terra – der Imperiale Palast

Rauch hing schwer in der Luft.

In Vorbereitung auf die Senatorumssitzung hatten Servitors die Brenner auf den oberen Galerien und in den Zugangshallen angezündet, ebenso in den Alkoven entlang des Gangs der Helden, dessen große Bleiglasfenster, welche auf wundersame Weise von den Erschütterungen der Belagerung verschont geblieben waren, seit zwei Dutzend Jahrhunderten die prächtigen Höfe jenseits des Tors der Ewigkeit überblickten.

Der Rauch von Kampfer und Septerholz, Rosenesche und Lilien stieg von den Brennern auf, der heilige Weihrauch des Salvator-Imperators, dessen Geruch angeblich exakt der unverderblichen Heiligkeit Seines Ewigen Körpers entsprach.

Vangorich konnte das nicht bestätigen. In Anbetracht seines Standes als Großmeister hätte er die Gelegenheit erbitten können, am Fuß des Goldenen Thrones seine Ehrerbietung zu zeigen, und sie wäre ihm vielleicht auch gewährt worden. Er hatte sich nie die Mühe gemacht. Die Toten interessierten ihn nicht, nicht einmal die göttlichen Toten. Was ihn sehr wohl interessierte – geradezu verfolgte – waren die Mechanismen, die dazu führten, dass Dinge starben, und welche Gelegenheiten diese Tode den Lebenden boten.

Er hatte den Inneren Palast an diesem Morgen durch die Westwache betreten und war dann den Hallengängen hinter den Hohen Gärten und dem Dämmerungswall gefolgt, bevor er in der Bedienstetenkapelle hinter der Klostermauer Halt gemacht hatte, um am dortigen Weihwasserbecken Andacht zu halten.

Vangorich war kein religiöser Mann. Er war ein Mann des Glaubens, aber es war kein spiritueller Glaube. Er zeigte seine Ehrerbietung, weil er wusste – oder sich zumindest relativ sicher sein konnte –, dass ihn Agenten aus einem Dutzend oder mehr Ministerien und Fraktionen zu jeder Tages- und Nachtstunde beobachteten. Es war einfacher dafür zu sorgen, dass man ihn das tun sah, was er tun sollte, als den Aufwand zu betreiben, diese Spione tagtäglich aus dem Weg zu räumen.

Sollten seine Rivalen doch die harte Arbeit erledigen. Es kostete nicht viel Mühe, eine Rolle zu spielen.

Drakan Vangorich hatte dies sein ganzes Leben lang getan.

Also tat er, was von ihm erwartet wurde. Als ein Großmeister – wenngleich auch eines Officios, das einst mächtig gewesen war und nun als primitive Erinnerung an ein brutaleres Zeitalter galt – wurde von ihm erwartet, dass er an formellen und willkürlich einberufenen Besprechungen teilnahm. Er sollte Bescheidenheit und Würde zeigen. Er sollte keine blutrünstigen oder grausamen Begierden zur Schau stellen, die Art von Begierden, von denen seine Rivalen ausgingen, dass ein Großmeister des Officio Assassinorum sie hegen musste. Er sollte dem Imperialen Glauben gegenüber Respekt zeigen.

Alle Mitglieder des Senatorums ließen sich segnen oder brachten irgendwie ihre Ergebenheit zum Ausdruck, bevor sie bei Zusammenkünften ihren Platz einnahmen, damit der Wille des Gott-Imperators ihre Gedanken und Weisheit leiten mochte. Der verhasste Lansung machte großes Aufsehen darum, in voller Paradeuniform und meistens in den Kapellengewölben eines seiner Schlachtschiffe im Orbit. Mesring ebenso; er führte ein Gefolge aus gewandeten Priestergelehrten in die Rundbaukirche unterhalb des Bogenwalls. Aufgeblasene Idioten!

Vangorich, der in simples, asketisches Schwarz gekleidet war, entschied sich für etwas weniger Auffälliges. Die Bedienstetenkapelle wurde von Palastdienern und Mitgliedern des Haushalts für die tägliche Andacht verwendet. Sie war kein öffentlicher Ort, sondern nur eine sehr einfache, spärlich eingerichtete Zelle. Vangorich war sich bewusst, dass es ihn pflichterfüllt, zurückhaltend und sehr bescheiden aussehen ließ, sie zu benutzen. Es ließ ihn auf bewundernswerte Weise spiritueller wirken als jene hohen Herren, die ihre Andachten nur zur Schau abhielten. Es sprach von Schlichtheit und einem Mangel an Arroganz.

Es ließ ihn vertrauenswürdig und edel wirken. Es ließ ihn gut aussehen. Er wollte, dass die Spione seiner Rivalen dies sahen. Er wusste, dass es sie maßlos ärgerte zu hören, dass er ein paar Minuten in einer abgeschiedenen und schlichten Kapelle für Bedienstete haltgemacht hatte, um diskret seinem Glauben nachzugehen. Wie es sie doch ärgerte, dass er so unantastbar anständig war.

In Wahrheit machte er sich vermutlich mehr Gedanken, wie er zu jedem Zeitpunkt wirkte und was dieses Image über ihn aussagte, als Leute wie Mesring und Lansung. Sie hielten ihre Aktivitäten in der Öffentlichkeit ab, um die Unterstützung des Volkes zu erhalten; Vangorich tat es nur für die stets um ihn kreisenden Spione. Er führte ein Schauspiel für seine Rivalen auf und spielte dabei die Rollen, die sie sehen sollten.

Wie würden sie ihn jetzt auf dem Weg zu einer Besprechung sehen? Als einen Mann durchschnittlicher Größe und Statur, schwarz gekleidet, mit schwarzem Haar, welches wie das eines Buchhalters über seinen schmalen Schädel zurückgekämmt war. Seine Haut war blass aufgrund eines Lebens im kontinuierlichen Zwielicht des Palastes, und er hatte kaum besondere Merkmale, abgesehen von seinen dunklen, weit auseinanderstehenden Augen und der Duellnarbe, die eine Furche durch die linke Hälfte seines Mundes und Kinns zog.

Vangorich sprach nicht über das Duell, sondern erwähnte nur, dass es in seiner Jugend, lange vor seinem Amtsantritt stattgefunden hatte, und er bereute die Angelegenheit insofern, dass sie nicht von Angesicht zu Angesicht mit Rapieren hätte geregelt werden sollen, sondern mit ihm im Rücken seines Gegenspielers, den Dolch in der Hand, während sein Gegner sich seiner Gegenwart nicht bewusst war.

Drakan Vangorich mochte es, Dinge zu töten. Er mochte es, Dinge so effizient wie möglich zu töten, mit dem geringsten Aufwand, und er tötete nur, wenn es dafür einen Grund gab: einen guten Grund, einen überzeugenden Grund. Der Tod war die unverfälschte Lösung für die größten und lästigsten Probleme des Lebens.

Dies war etwas, das viele der Ämter und Agenturen bezüglich des Officio Assassinorum nicht zu verstehen schienen. Es war keine archaische Tötungsmaschinerie, die im Dunkeln lauerte, um nach Belieben eines launenhaften Großmeisters Unordnung und Chaos zu verbreiten, hier jemanden vergiftete und dort jemanden erstach. Es war kein hungriges Schwert, das auf einem Gestell lag und sich danach sehnte, Blut zu vergießen.

Es war ein notwendiges und reinigendes Feuer. Es war eine letzte Option, das Ende jeglicher Diskussion. Es war Hoffnung und Rettung. Es war das edelste und wahrhaftigste aller Ämter von Terra.

Der Imperator hatte dies verstanden, weshalb Er das Amt auch noch zu Lebzeiten gegründet und seinen Betrieb geduldet hatte. Er hatte die Notwendigkeit ultimativer Sanktionen eingesehen. Immerhin hatte Er es der VI. Legion des Adeptus Astartes gestattet, diese Funktion in Bezug auf Primarchs und ihre Legionen innezuhaben. Das Amt des Großmeisters Vangorich existierte, um diese Funktion auf der Ebene des imperialen Hofs auszuüben.

Deswegen fürchteten die anderen Würdenträger ihn. Sie gingen davon aus, dass er ihnen einen Dolch in den Rücken rammen würde. Dabei vergaßen sie immer, dass er ihr Werkzeug war. Sie konnten darüber abstimmen, wen er tötete. Sie sollten mehr Zeit damit verbringen, sich übereinander Sorgen zu machen.

»Guten Tag, Dämmerung«, sagte er, als er aus der Bedienstetenkapelle trat und seinen Weg in die Große Senatshalle fortsetzte.

Der Imperial Fist, dessen Rüstung poliert und perfekt aussah, wandte sich langsam um und neigte vor Vangorich leicht den Kopf.

»Guten Tag, Großmeister«, antwortete der Space Marine. Seine Stimme stieg als vulkanisches Grollen aus seiner Brust und durch seine Helmlautsprecher. Er ragte über dem menschlichen Großmeister auf, hielt einen Zierspeer in der linken Hand und einen mit Litaneien beschriebenen Schild in der rechten. Vangorich bemitleidete die Wallbrüder der VII. Angeblich waren sie die Besten, die Herausragendsten und Fähigsten ihres Ordens. Doch aufgrund von Tradition, Zeremoniell und Ehre war es ihr Schicksal, ihr ganzes Leben hier zu verbringen; die Besten der Besten, einen für jeden Palastwall, den die Fists verteidigt hatten, verschwendeten ihr immenses Potenzial und dienten an dem einen Ort der Galaxis, der nie wieder vom Krieg heimgesucht werden würde.

Sie hatten noch nicht einmal Namen. Sie trugen einfach die Namen der Wälle, die sie patrouillierten, jeden Tag und jede Nacht, in ihrer perfekt polierten Rüstung.

»Ich bin vermutlich spät dran für die Sitzung«, bemerkte Vangorich.

»Ihr habt noch sechs Minuten und dreizehn Sekunden, Sir«, antwortete der Space Marine. »Aber ich schlage vor, Ihr nehmt den Vergoldeten Weg zum Quergang hinter Vordertor Sechs.«

»Weil das Treffen nicht in der Großen Senatshalle stattfindet?«

Der Space Marine nickte.

»So ist es, Sir.«

»Das machen sie andauernd«, sagte Vangorich verärgert. »Ich halte das für ungebührlich. Die Große Senatskammer war gut genug für unsere Vorfahren. Sie wurde als unser Parlament errichtet.«

»Die Zeiten ändern sich, Sir«, sagte der Krieger Dämmerung.

Vangorich hielt inne und hob den Blick zu dem grimmigen und unergründlichen Visier. Hinter den Optiklinsen glomm Licht wie eine Kohlenglut.

»Tun sie das?«, fragte er. »Sehnt Ihr Euch danach, Dämmerung? Sehnt Ihr Euch nach einer Gelegenheit zu töten?«

»Mit jeder Faser meiner Seele und in jeder Sekunde meines Lebens, Sir«, antwortete der Imperial Fist. »Aber dies ist die Pflicht, die mir auferlegt wurde, und ich werde sie mit ganzem Herzen und Willen ausführen.«

Vangorich hatte das Gefühl, dass er etwas sagen sollte, aber ihm fiel nichts Angemessenes ein, also nickte er, wandte sich um und entfernte sich durch den düsteren Gang.

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Meinen Dank an Nick und Nik

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2015 in Großbritannien herausgegeben
Deutsche Erstausgabe 2016 herausgegeben
Diese Ausgabe 2016 herausgegeben von Black Library
Games Workshop Ltd
Willow Road
Nottingham NG7 2WS UK

Titel des englischen Originalromans: I am Slaughter
Deutsche Übersetzung: Tobias Rösner
Umschlagbild: Victor Manuel Leza
Produziert von Games Workshop in Nottingham

Die Bestie Erwacht: Mein Name ist Massaker © Copyright Games Workshop Limited 2016. Die Bestie Erwacht: Mein Name ist Massaker, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit.
Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78572-481-7

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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o 3.3 Der Käufer druckt und verteilt Ausdrucke des E-Books an eine Firma, Privatperson oder andere rechtliche Person, die keine Lizenz zur Nutzung oder Speicherung des E-Books besitzt;

o 3.4 Der Käufer versucht, Kopierschutztechnologien, mit denen das E-Book gegebenenfalls vor Raubkopien geschützt ist, zu manipulieren, zu umgehen, zu bearbeiten, zu entfernen oder anderweitig abzuändern.

* 4. Mit dem Kauf eines E-Books erklärt sich der Käufer im Sinne der Verbraucherschutzverordnungen für Versandkäufe aus dem Jahre 2000 einverstanden, dass Black Library die Auslieferung (des E-Books an den Käufer) vor Ablauf der eigentlichen Stornierungsfrist veranlasst und dass beim Kauf eines E-Books die Stornierungsrechte des Käufers unmittelbar bei Erhalt des E-Books ablaufen.

* 5. Der Käufer erkennt an, dass alle Urheberrechte, Warenzeichen und sonstigen geistigen Eigentumsrechte am E-Book im alleinigen Besitz von Black Library verbleiben.

* 6. Bei Beendigung des Lizenzvertrags aus gleich welchem Grund muss der Käufer unverzüglich und endgültig alle Kopien des E-Books von seinen Computern und Speichermedien entfernen und jegliche Kopien des E-Books in Papierform, die durch den Ausdruck des E-Books entstanden sind, vernichten.

* 7. Black Library hat das Recht, diese Allgemeinen Lizenzbedingungen jederzeit zu ändern, worüber der Käufer schriftlich informiert wird.

* 8. Die vorliegenden Allgemeinen Lizenzbedingungen unterliegen dem britischen Recht. Für jegliche Rechtsstreitigkeiten sind ausschließlich die Gerichte in England und Wales zuständig.

* 9. Sollten Teile des vorliegenden Lizenzvertrags unrechtmäßig sein oder durch eine Gesetzesänderung unrechtmäßig werden, so werden die entsprechenden Teile gelöscht und durch neue Formulierungen ersetzt, die der ursprünglichen Bedeutung am nahesten kommen und rechtmäßig sind.

* 10. Sollte Black Library irgendwelche Rechte im Rahmen dieses Lizenzvertrages aus welchen Gründen auch immer nicht wahrnehmen, so ergibt sich daraus kein Verzicht auf seine Rechte. Insbesondere behält sich Black Library das Recht vor, den vorliegenden Lizenzvertrag jederzeit zu beenden, falls der Käufer gegen die Klausel 2 oder 3 verstößt.